Terzieff, un théâtre en poésie

Longs, ces doigts. Noueux. Comme un autoportait d'Egon Schiele. Hâve, ce visage, sous une mèche romantique, creusé, pommettes slaves, osseuses, élancées vers le ciel – un père sculpteur, une mère céramiste: pouvait-il porter une autre plastique? Laurent Terzieff est mort d'avoir perdu le souffle. «Complications pulmonaires»: froid, médical. Tout à l'inverse de cette voix qui chante en scène, de ce jeu extatique qui n'aimait rien tant que communier avec le public, cette «communauté» en compagnie de qui il faut, représentation après représentation, trouver parmi les possibles le sens du texte. Le théâtre, disait-il, «c'est le lieu où mes fantômes espèrent rencontrer ceux des spectateurs».