Chicago, 1911. À 36 ans, Edgar Rice Burroughs tire encore le diable par la queue et vivote en vendant des lots de taille-crayons, quand il n’en est pas réduit à mettre au clou les bijoux de sa femme pour nourrir ses deux enfants. Un sale moment qui n’a guère qu’un mérite : le jeune père de famille a du temps libre, temps qu’il consacre pour l’essentiel à lire des pulps, ces romans populaires à trois sous et aux intrigues tout aussi improbables les unes que les autres.
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